Nota del autor

Es para mi casi una obligacion moral el poner cada cierto tiempo estas notas de l autor las cuales solo son la manera de decir las cosas de frente y sin algun tapujo que embellezca las cosas, una manera de literal

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Colchon

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La tarde era calurosa, mientras, ellos reposaban con una Malta Morenita en la mano. La calle les daba lo mismo, eso incluía publico, civiles y autoridades de la ley y el orden publico, ni siquiera el perro con tiña que dormía al lado. El cura se paro exaltado del colchón viejo que mostraba sus resortes. "Hemos pecado contra dios",grito estruendosamente,"por eso se vienen todas estas desgracias, debimos obedecer a nuestro señor y hacer lo mejor para nuestra iglesia católica pidiendo mas ofrendas, exigiendo porcentajes mayores a los fieles". Terminado esto, se sentó y le arrebato la botella a un tipo andrajoso con terno y corbata. Repentinamente se levanto el político, usaba una camisa Polo vieja y sucia, sus pantalones eran Dockers pero viejos como el hilo negro. "El pueblo nos necesitaba para ser gobernados, no puede haber libertad sin aspiraciones superiores y derechos a clases dominantes. La represión es el placer prohibido de los pueblos, de boca no la anhel...
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Jarmiloj

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Pasaron miles de años desde que Lezra dejo la habitación para no volver. No dio explicaciones de nada, solo se canso de compartir el lugar con él, dejándolo relegado a ese lugar, olvidado como los juegos de infancia,las melodías que compartió alguna vez, las imágenes que le dolían aun tan vivamente como las quemaduras al sol, la fotografía de ella feliz y desafiante. Lazaro quedo allí, solo, estancado en el tiempo sin sufrir ni padecer; conocía a Lezra tan bien como la cicatriz en su pie izquierdo. Se repetía a si mismo en esas noches eternas de frío y calor temporal, en los días largos y agónicos de verano , en los días cortos y oscuros de invierno, "volverá". Todo seguía en esa habitación escritos, vasos quebrados, colillas de cigarrillos y fotografías. Platos sucios, paredes manchadas y la alfombra polvorienta. No era un momento especialmente oscuro o melancólico, no hizo nada distinto a esperar sentado y en calma, y tal como lo vaticino, los engranajes en la chapa q...
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Cuentera

Ansioso no me siento, pero indiferente no me es, adoro escucharla dudosa... pintando cuadros que no existen en ningún lugar… solo su mente vuela y me inventa historias. Me asegura personajes reales, situaciones y lugares; no le creo pero me encanta escuchar que me diga que todo esta bien o que todo esta mal. Me susurra al oído, dulcemente la escucho cantar, no siempre, pero estoy enumerando las fechas, días y horas, para poder así matemáticamente calcular cuando su voz volveré a oír. He calculado periodos de 6 semanas, pero cuando creí que lo había logrado, me hablo antes y vuelta los números a borrar. Pasaron varios días desde que no la escuchaba, pero de un rato a otro en el viento su susurro me alcanzo a tocar, estaba ebrio pero que mas da. Ahora tengo otra manera oírla… mis sueños, si aunque no me lo creas, la he visto en mis sueños, me ha hablado con mas pasión de la que nunca he escuchado desde sus labios, mintiéndome solo a mi, pero me convence y me lleva…. Soy feliz y me alegro...
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